E foi assim...

Era um sábado estranho [vide post anterior] e até as informações mais triviais pareciam ter sido retiradas de meu cerebelo.

Nada fazia sentido aparente, então resolvi me banhar com água quente saída de uma ducha qualquer.

Algumas gotas de limpa sanidade bastaram para me lembrar de que falara há pouco com o Milguêrs, e que ele e Kate iriam assistir ao show do Cordel do Fogo Encantado na praça da Sé.

Uma rápida ligação, uma roupa fedendo à esbórnia de volta àquele corpo tão seu e estava eu pronto para a caminhada rumo à Virada Cultural.

Achá-los no meio da multidão que se formava foi fácil. Difícil foi não ficar encantado com aquilo que subira ao palco, e que atentando contra todos os meus sentidos, me fez pensar em detalhes específicos que tornam a música tão importante nas trilhas que escolho.

Do início ao fim... não.

Do meio que levou ao final de todos os começos que traçei, um sonho cheio de lacunas que preenchi com tudo que porventura eu quis, e que transformou todo aquele céu no chão sob meus pés, e toda a incerteza em pequenas estrelas a cada instante mais distantes.

Não havia nota que não completasse minh'alma. Ou batida que não ensurdecesse meu coração.

Uma noite gloriosa baseada em medo, que se desfez encabulado frente a tanto sangue.

Descrever cada uma das canções não faria jus ao que senti. O que mais se aproxima disso é o poema Os Três Mal-Amados, de João Cabral de Melo Neto, a certa hora recitado por Lirinha:

"O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte."

Depois, Kate, Milguêrs e eu nos perdemos em meio à envolvente cacofonia que tomava todo o centro velho de uma São Paulo tão bela quanto os loucos que inspira.

Uma XV de novembro metamorfoseada em rave pela simples presença de quem ali se encontrava. Um testemunho pleno das escolhas que fazemos.

Entre as danças, a nicotina e o álcool. Entre nós, aquilo que nos faz humanos.

Digo que meu mundo parou às três da manhã de domingo, quando por um caminho de esfihas andei. Desmaiando finalmente em minha cama. Despertando somente para lamentar aquele e todo o sono que precisa ter um fim.