É foda ter que falar sobre coisas que são muito maiores do que você.

Não faço a mínima idéia de como começar a escrever sobre uma das melhores experiências que já tive em minha vida.

Alguém pode sugerir que começar pelo início pode ajudar o todo a fluir mais facilmente, e na falta de algo mais inspirado, conto a partir daqui a história de como...

eu sobrevivi aos Stones.

Quando peguei o ônibus sexta-feira a noite junto de Joyce, Milguêrs, Kate, Mauricio, Ana, Edu e Tiago, é óbvio que a ansiedade já era algo que chacoalhava meu estômago, adormecia minha boca e tirava meu sono.

O chá de cachaça que o Mauricio havia levado ajudava a relaxar um pouco, mas a expectativa era tão louca dentro da minha cabeça, que a minha saída foi simplesmente esquecer que eu estava indo para o Rio de Janeiro, a fim de assistir ao show dos Rolling Stones na praia de Copacabana.

Encarar tudo como um sonho recheado de nicotina, álcool e neve foi fácil, o problema a meu ver seria acordar depois.

A rodoviária do Rio é pequena demais para nossas pretensões e a diária do hotel só começava ao meio-dia, então pouco antes das seis da matina descemos na Barata Ribeiro, bem no coração de Copacabana, e minutos depois temos nossos pés misturados à areia da praia, e nossos espíritos entregues a qualquer coisa que venha numa lata de 300ml, numa garrafa de 500ml ou num cigarro qualquer.

Claro que um monte de vagabundos roqueiros vindos de todas as partes já estão na praia, tomando seus venenos, banhando-se no mar ou jogando conversa fora. E conosco não é diferente.

Poderia ser qualquer um, mas era eu que tinha o prazer de estar com aquelas sete pessoas, e isto fez toda a diferença num final de semana em que tudo parecia meio irreal. Normalmente não notamos o valor desses momentos até que eles sejam uma lembrança, mas naquelas horas eu consegui perceber cada maldito detalhe daquilo que estava à minha volta, e como cantaria Jagger horas depois "You can't always get what you want, But if you try sometimes, well you might find, You get what you need".

Agora a praia era passado, estávamos num ônibus vendo a sede do Botafogo, o Pão de Açúcar com o bondinho ao fundo, e o Museu de Arte Moderna, e logo depois podíamos estar num restaurante, num bar tomando um mini-chopp ou numa piscina de hotel conversando futilidades enquanto bebíamos cachaças e fumávamos cigarros.

A hora está chegando, e parece cada vez mais assustadora a iminente força que se manterá eterna em mais de um milhão de almas.

É um caminho tortuoso até o palco, com litros e litros de suor, e divertido até a maldita medula. Não importa que corpos precisem ser carregados, que sangue jorre pelo calçadão, que milhares de cervejas sejam tomadas, que um sem-número de pessoas encarem tudo com um bom humor alucinado e que se divirtam como se não precisássemos de nada além disso.

Aquela é a noite em que os Rolling Stones tocarão para um milhão e meio de pessoas nas areias de uma praia que parecia não existir.

Uma explosão que mal escuto por causa dos ouvidos entupidos, e entra Jumpin' Jack Flash. Como Joãos Bobos Relâmpagos que somos, vamos e voltamos repetidas vezes até que não sobre nada.

Têm-se a impressão de que é somente rock'n'roll, mas que não há ninguém no universo inteiro que não goste.

Não são cavalos selvagens que nos levam para longe, mas sim o entoar de "I have my freedom but I don't have much time".

Escutamos a história do Vadio da Meia-Noite, que poderia ser eu ou você, mas que é na verdade aquilo nós nunca vimos antes.

Em meio a Miss You, Get Off My Cloud e Honky Tonk Woman, temos a certeza de estarmos em êxtase e então chega a divina comédia.

Sympathy For The Devil traz o inferno a Copacabana, transforma a claridade das luzes no tom sanguinolento do vermelho, coloca a história do mundo na boca de Mick Jagger, a insanidade do homem na percussão e converte o rebanho presente num bando de pagãos que repetem seu mantra à exaustão: "urrú...urrú...urrú...urrú...urrú...urrú...".

Start me Up é a metáfora perfeita. Estamos mortos, mas ainda continuamos a gozar, tendo orgamos múltiplos a cada grão de areia que pisamos.

Brown Sugar torna todas as garotas maravilhosas, com tudo aquilo erotizado de maneiras indescritíveis.

Lentamente percebe-se o início de You Can't Always Get What You Want, e nos vemos numa recepção a observar um copo de vinho que traz uma pessoa a tiracolo. As lágrimas não são de sangue.

O óbvio encerramento traz Satisfaction... ou não. Afinal, às vezes nos é permitido esperar um pouco mais. Nem que seja uma pequena mentira que teimamos em conservar.

Engraçado... depois de escrever estas linhas, percebi como relatar o resto. Então acho que continua... amanhã.


Por falar em sobreviver, esse é "o cara".

Em tempo: A meu ver o show foi irretocável, mas vale a pena enxergar a coisa por um outro ângulo, como o de Alberto Dines no Observatório da Imprensa. É no mínimo interessante as questões que levanta.