Era uma segunda-feira no distante ano de 2003. Mais precisamente 18 de agosto. Tudo postado às 22:08hs no saudoso Mano News.

***

Definições tiradas da 'Grande Enciclopédia Larousse Cultural':

SAGA s.f. ( do escandinavo saga, tradição. ) 1. Nome genérico de um conjunto de narrativas em prosa, geralmente redigidas na Islândia, do séc. XII ao XIV - 2. P. ext História rica em incidentes.

MOD Sem registro.

MILGUÊRS 1. Hamilton - 2. Bêbado - 3. Problemas hormonais - 4. fobia de Topic - 5. Fã de Kiss e Iron Maiden.

MALTA 1. Ricardo - 2. Coletivo de desordeiro, desocupado, vagabundo; bando, grupo, súcia, corja, matula, caterva, matilha - 3. Tuna, vadiagem; gandaia - 4. Agrupamento de indivíduos para agredir alguém - 5. Bêbado - 6. Viciado em paçoquinha - 7. Fã de Elton John.

--- MANO NEWS CORPORATION, ASSOCIADO DE KRAMERICA INC., APRESENTA: ---

Eram 10 horas da manhã quando acordei.
Às 11 horas, com uma latinha de cerveja na mão, e com o Hot Rocks tocando alto, estava à frente do micro.
Quase 5 horas da tarde, e agora a caminho de encontrar um amigo, para irmos à Vila Formosa, no que ficaria sendo conhecido como...

A Saga Mod de Milguêrs e Malta

Pense nisto como um filme. Nós entramos no ônibus, aparecem os créditos iniciais e de fundo, toca 'Red Right Hand', com Nick Cave & the Bad Seeds.

Chegamos ao soturno Bar do Aranha lá pelas 18:30hs. O planejado é assistir a uma espécie de projeto, chamado Tropitralha, que teria no dia os show de Surfin' Bastards, Sunglasses e FuzzFaces, além de conhecer duas amigas de uma lista de música chamada 'Alta Fidelidade'.

Como o bar ainda estava vazio, resolvemos ir até a padaria do outro lado da rua.

Ao sair de novo para a rua, quase me quebrei, de tão frio que estava. Como o esperto aqui acha que é uma espécie de super-herói dos bêbados, pensou que cachaceiro não sente frio, quando na verdade é cú de cachaceiro que não sente frio, pois está sempre agasalhado.

Logo que entramos na padoca, nos sentamos nos bancos destinados aos tomadores de Pitú, pedimos uma cerveja e começamos a conversar:
--- Sabe, são as pequenas diferenças que chamam a atenção.
--- Como assim? - pergunta Milguêrs.
--- Por exemplo, eles tomam Conhaque, mas não chamam de Conhaque. Eles pedem um Brandy. - digo, tomando um grande gole de minha cerveja.
--- Brandy?
--- É. Tem a ver com os pubs ingleses, que tentam confundir os cérebros dos alcóolatras com informações falsas. Por exemplo, o Paul Gascoine.
--- B-r-a-n-d-y. B-b-r-r-a-a-n-n-d-d-y-y - Milguêrs tenta imitar um sotaque britânico - Ah Ah Ah. Muito bom.
--- Você sabia que em Londres, toca-se uma sineta quinze minutos antes dos pubs fecharem, para o último drink da noite?
--- Sério?
--- É. E que nos banheiros masculinos tem bidês?
--- Nojento.
--- É. - tomo outro grande gole.

Em algum momento, entre uma discussão sobre o que motiva anões a lutarem pelo direito de serem arremessados, e uma visão crítica da Teoria do Caos, aproxima-se um cara. O inusitado visitante já chega falando:
--- Desculpe interromper, mas notei que você tem celular. - o meu telefone celular estava sobre o balcão - É que estou tentando desde ontem, ligar pra minha namorada.
É óbvio que o primeiro pensamento foi que o mané queria meu celular emprestado pra ligar pra mina dele, e é mais óbvio ainda, que a resposta que se formava na minha mente era um misto de grunhidos e risadas. Quando já me preparava para o eventual pedido, ele recomeçou a falar:
--- Não consigo completar a ligação. Entra numa música de espera que nunca termina. Gastei cem créditos em cartão só ontem.
Então, ele conta que a fugitiva de Franco da Rocha estava em Portugal. Não sei porque diabos, mas resolvi ajudá-lo:
--- Ah, então é por isso - coloquei o copo sobre o balcão - Deve ser um problema na conexão entre um continente e outro. E quando este tipo de coisa acontece, pode levar até dias para consertar.
--- Mas é problema da operadora?
--- Não. Deve ser alguma coisa com o satélite. Você teria que ligar para a operadora, e perguntar sobre algum problema dessa ordem.
--- Mas será que volta ainda hoje? - pergunta o amante à moda antiga.
--- Pode levar quinze minutos ou quinze dias. Não dá para saber ao certo. Estas coisas são complicadas de se consertar.
Isto causa uma profunda angústia no pobre balzaquiano, que solta alguns impropérios. - Ela vai pensar que eu não liguei pra ela, mas estou tentando desde ontem.
--- É duro, cara. - tomo mais um gole de cerveja, enquanto me solidarizo à dor dele.
--- Obrigado. Desculpa pela intromissão no papo de vocês.
--- Sem problema, grande. Estamos aqui para ajudar.
Ele vai para o outro lado do balcão, e pede ao garçom uma cachaça.
--- A dor de um coração partido pode ser diferente, mas o remédio tem sempre o mesmo gosto. - digo.
--- Amém. - responde Milguêrs, e toma um gole de sua cerveja.

Ainda há tempo para trocar uma mini-idéia com os caras de uma banda, que depois descobri ser o Surfin' Bastards, de ver vários Black-Mod's ( imagine a mistura dos caras do MC5 com os do Small Faces ) e outros Mod's mais convencionais, que devem ter confundido a padaria com um brechó.

Pouco depois das 8 horas da noite, entramos no Bar do Aranha.

Está bem cheio, e a primeira banda já começou a tocar.
É claro que ignoramos a música e vamos direto para o balcão.
--- Uma cerveja. - peço ao barman.
--- Qual? - pergunta, enquanto usa um pano de prato para secar um copo.
--- A melhor.
--- Não tem Skol.
--- Bohemia, então.
--- Certo.
O gentil homem volta com a cerveja e dois copos.

Enchemos os copos, e começamos a olhar para as pessoas que estão no bar, na tentativa de descobrir quem são Monica e Viviane, as duas que combinei de encontrar.
Após uma corda do baixo quebrar, outro baixo ser requisitado, o show parar, o novo baixo ser afinado, o show voltar, e a apresentação acabar, continuamos sem encontrar as duas.
O que convenhamos, é bem difícil, já que não nos conhecemos e não combinamos algo como 'broche com uma rosa azul', ou um sinal secreto tipo 'Morte ao videodrome, vida longa à nova carne'. A idéia mais sensata que temos é a de começarmos a ir de mesa em mesa, perguntando: 'Viviane?'. Como o teor alcoólico da Bohemia não é de 1.000%, resolvemos permanecer onde estamos, segurando o balcão como autênticos indies.

--- Óculos de acrílico. - dispara sem aviso Milguêrs.
--- O quê? - berro em meio a gotículas de saliva.
--- A mina aqui.
Ele olha para uma dupla sentada numa mesa à nossa frente. Uma delas usa um óculos de acrílico, e a outra um all-star vermelho com uma roupa vermelha e branca.
--- Não sei se são elas, mas vermelho cai muito bem nela. - digo.
Um olhar de desaprovação do Milguêrs me faz parar com a viadagem.
--- Grita aí 'Alta Fidelidade'.
--- Ah, cala a boca. - respondo, e tomo um gole da cerveja.

Começa o segundo show da noite, Sunglasses.
As duas garotas levantam e vão dançar na frente do palco.
Duas ou três músicas depois, a que usava óculos de acrílico vem em minha direção:
--- Você é o Malta, né?
--- Minha fama me precede.
--- O quê? - gesticulando que não ouviu.
--- Sou. E você é?
--- Monica.
--- Então, a outra só pode ser a Viviane.
--- É.
Olho para o Milguêrs, que me encara e fala:.
--- Não disse?
--- Ah, cala a boca. - respondo, e coloco o copo sobre o balcão.

Nos apresentamos, rimos do desencontro, falamos algumas besteiras, digo que não levei o Raw Power dos Stooges, o que me causa um certo arrependimento.
Em algum ponto da conversa, o show da segunda banda acaba, e começa o do Fuzz Faces. Viviane começa a dançar, eu começo a resmungar, o Milguêrs a bocejar e a Monica a cantar.

Surpreendo-me com a banda em que o Gregor, guitarrista do Laboratório SP, toca bateria e canta. Muito, mas muito boa mesmo. O som tosco, a la Chocolate WatchBand, Shadows of the Knight e Seeds, é coroado com uma bela versão de 'The Witch', dos Sonics.

Após o término de mais uma Tropitralha Night, nos sentamos e continuamos conversando por um bom tempo.
Quando nos damos conta, já são vinte para a meia-noite.
Pagamos as respectivas contas, e saímos para a rua.

Uma vez mais, o frio quase me quebra.

Nos despedimos da Viviane e da Mônica, e vamos para o ponto de ônibus, aonde temos a clara revelação de que aquele frio vai nos matar, de um jeito ou de outro.

Obviamente, nos enganamos, e o ônibus logo passa, nos acolhendo em seu quente interior. Sentamos no último banco.
Um casal sentado no banco da frente está enrolado com um lençol.
Não resisto e começo a cutucar o lençol, enquanto converso com o Milguêrs:
--- Será que o namorado da portuguesinha conseguiu falar com ela? - pergunto.
--- Por satélite?
--- É.
--- Que eu saiba, esses lances são por fibra-óticas que passam pelo fundo do mar.
--- Sério?
--- É. - responde, lacônico.
--- Pô, deve ser uma treta colocar isso lá embaixo.
--- Pior deve ser trocar quando um cabo quebra.
Concordo com a cabeça e volto a cutucar o lençol do casal. Milguêrs ri.
--- Que improvisação, hein? Eu até parecia um técnico em telefonia. - falo.
--- É, vou parar de fazer o curso, e comprar um celular.
--- Ah Ah Ah. Se conto esta história pra alguém, ninguém acredita.
--- Também.
--- Coisas que só acontecem na Vila Formosa.
--- Acho que na Moóca também poderia. - constata Milguêrs.
--- Quando tu vai no brechó comprar uns lenços para amarrar no pescoço?
--- Suicídio?
--- Não, 'Mod'.
--- Nojento.
--- É. - digo e me arrependo de não ter trazido uma latinha.

***

Em tempo:
--- O show do Surfin' Bastards foi legal, sobretudo após a parada devido à quebra da corda do baixo. Os sons instrumentais lembravam Reverend Horton Heat e eram afudê.
--- O show do Sunglasses não foi muito legal. A voz da vocalista era firmeza, mas o instrumental é meio babaca.
--- O show do Fuzz Faces já comentei aí em cima, mas não mencionei sobre o guitarrista, que é muito foda. O cara não fazia força nenhuma, e tocava para caralho.

A trilha-sonora:
--- Isto tudo, foi escrito ao som de Rolling Stones, Chemical Brothers, Johnny Cash, Chocolate WatchBand e David Bowie.

Desculpas:
--- A quem leu tudo até aqui, pensando que havia algum sentido nisto. Ou ofensas, já que quem lê o que está escrito por aqui, sabe que só a tosqueira salva.

Para finalizar:
--- Dedico todas as linhas às gente finíssimas Viviane e Monica. Que fizeram uma noite gelada de domingo tornar-se uma balada ótima.